:再也没有比这个冬更冷的冬了

:
  次日，无人能知道。
  
  只是有村人窃窃私语，树林有一无头的死去声音碎片，放在一堆散乱的纸上，在冬天的寒风中，象河边的败絮芦花，随风波流水而去。
  
  实话真的不能讲。想起那个晚上，刀上的风还在叫，专杀这些弄文摆字的揭露黑势力的教书人。正欲不再想时，空气的死寂气息又飘来，说道：弄他一家人，先杀能写的，后弄疯其它不会说的；这样去好好办，死的都是神经不正常的，人们的眼也没有我们的刀硬。
  
  此文，写过。我即不是教书先生，也不是写字的人，连一本书都没有出过的人生，也在小树林里了。